1997年的第一片雪花贴上了把戏坊阁楼的窗户时，他听见了冬天的指节叩响门窗。
秋季像是不存在于世间，他没有看见变色的树叶从树梢飘落，也没有看见坠落于地并最终归于尘土的落叶，更没有见到逃离寒冷的候鸟。冬天来得悄无声息，随意得像是一声叹息，任谁也能发出。
十一月来得毫无征兆，正如冬天降临在这乌云密布的城市之中一样。
乔治.韦斯莱躺在自己位于阁楼的床上，指间夹着那张单薄的纸条——对比起几个月前他刚刚拿到手的时候而言，它被揉皱，变得愈发不堪一击。但上面的字却没有消失，仍旧□□着。
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他默念着翻了个面。如以往很多次那样，那里什么也没有。
他感觉自己像一只被关在笼子里的野兽，咆哮嘶吼着，无比渴望地想在那封闭的笼中寻找一个出口，就此奔向光明与自由——但是没有。不论他如何抓挠，啃咬，或是嘶吼，没有任何办法能够将笼子抓破，将自己释放出去与光明相拥。
但希望确实在那，太近了，他甚至能品味到其中甜美的气息——一切的一切，都只是这张细小的纸条。如若他能够知道这张纸条上的东西代表着什么，他或许能够成功地寻找到他所思所想