肩膀上火辣辣的疼，余烬却仿若无所感。
她还沉浸在那无数个“我给你”之中。
诗人掏出了他的落魄，给出了他的荒芜。愿意分享他的黑暗和绝望、他的腐败与破落、他的困苦和迷茫……他足够勇敢，敢于把旁人想遮盖、想掩藏的那些不那么美好甚至“不堪入目”的部分，摊在阳光下，剖在他人面前。
呈上。
卑微如草芥。
而这恰恰是余烬一直以来，在极力避免的事。
她讨厌被旁人窥探。
她又一次想起了方珩来。
只是这一次，似乎多了些别的什么情绪。
听到周围人戏谑的嘲弄，管事的也是一怔。她打量着余烬的表情，用警.棍戳了戳戳余烬的肩膀，就像是小孩儿蹲在地上，天真又残忍的用树枝戳碾一只僵了体的虫：
你死了吗？
但这一下，却被余烬一避身，轻巧的让了过去。
余烬小心翼翼的把那张纸对折再对折，然后攥在了手心里，然后转头继续工作。
管事的人碰了颗不软不硬的钉子，被余烬这态度弄的有些窝火，她让看热闹的人们都别傻愣着了，赶紧去干活。嘴里骂了句什么，又把余烬拎去仓库搬东西了。