我想我大概是做了个梦。
这个梦断断续续的，像是飞着雪花的电视屏幕。我看见无边的黑暗里面闪过时有时无的亮光，像是这具身子的主人眼皮打架，挣扎在睡与醒之间——在短暂的光明时刻，我看见墨绿的身影晃动，却看不清任何人的脸。有女人在哭嚎，歇斯底里的，我却没法把她的字词拼凑在一起。
然后毫无征兆地，我在床上睁开了眼。阿曼达的荧光闹钟上的时针摇摇晃晃地指向了“1”。
我睡不着了。
我深呼吸着，室内的暖气将我整个儿包围。十二月的英格兰虽然寒冷，在壁炉时刻燃烧的城堡里也不觉寒冷。寝室里一向很黑，可是今夜却又月光透过没拉严实的窗户漏进来，直直地洒在我的床上。
在那惨白的光芒下我看向手边的桌子——那里空空荡荡，没有书信，没有便条，只有我放在那里的衬衣领带。
这只应当是一个普通的12月夜晚，只是恰巧有着这么漂亮的月光——可是那落在我被子上的光芒却总像是一根针，死死地扎着我的每一根神经。
我没法儿躺在床上继续等待父母的来信，或是就这么睡过去，睡到天明。任何睡眠在这清冷的夜晚都不再有意义，又或者它本身就不具备“意义”。于是我轻手轻脚地从