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烫水被雪深埋，凉白开里，曾有过的滚热胸膛与热忱，只与寥寥两字“往事”拉勾。
林先生爱烟。
烟倦味而愁靡的雾涌入鼻息，疲钝的百骸涌进苦涩，再呼出酸楚，漫眼的白乏了神经，麻痹心脏。
他说，烟，是个好东西。
低头，抚摸指节，划过曾留的疤。
雪一层一层一层一层，吃了他的眼睛，吃了曾为一个人永敞的温柔。
她平静的说，不爱。
事业的失败低沉，处境的卑微苟且，断指的失意难捱，不吃醋的患得患失，车祸病痛的折磨。一重一重叠加。
最后两个字，成为压倒骆驼的最后一根稻草，像个钻孔机，心脏被她搅得稀巴烂，烂成泥巴。
她真的没来。他等了四天。每天练习下地，碰地的腿骨像有无数根铁钉被锤子狠力敲打般，死咬着唇忍着疼，还要找她。
最后他死了。
死在雪地里，死在过去。
只能抓住虚无的回忆，用尽一生力气吊唁。
他相信了，宋轻轻说的，她不爱他。这句话，够铭肌镂骨，百挠穿心。
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醒来已经送到国外，他睁着眼躺在病床，看着窗外陌生的景，看了一天一夜。