白慕川眼神聚然一凉。
站在那里，他如同一尊雕塑。
一个个片断，一个个画面，
就在这突然之间，涌入脑子。
收拾好行李的母亲，惆怅地站在床前，轻轻抚摸他的头，对他说着话。
被装入尘封卷宗里的母亲，身上浸染的鲜血……
像留存的记忆，又像某个午夜时的一场梦。
随即，向晚白皙的面孔，醉人的笑，还有那一声声娇软的“白慕川”，也入了脑海……
交替着，画面不时重叠，不时被替换，让他头痛欲裂。
“川儿？”
电话那头的老太太，没有听到他的回答，紧张地唤他好几声。
“喂，乖孙啦？你说话啊，别吓奶奶啊！”
“川儿，你在听我说没有啊？”
好半晌，白慕川回过神来。
“我在。”
“你这是怎么啦？叫你不应。”
老太太说到这里，顿了顿，“难道他们说的，是真的？”
白慕川眉头皱了起来。
深吸一口气，他淡定地告诉老太太。
“不是。他们胡说的。就是为了破坏我和向晚的感情。”
“哦哦