陈安致已经听不下去，松开她的椅背，出了会客室的门。
走前拿走了桌上的半盒烟。
*
画廊二层只有个小小的平台，旁边是家琴行。原本二层都该是那家的，大概是砌墙时没规划好，留出这么一块地方，堆着些杂物。
陈安致没穿外套，点了根烟。
伴着一墙之隔的试琴声，厚重的烟味入喉，陈安致思绪一点点往下沉。
她的病一直没好，却已经习惯性地掩饰自己的精神状况了，靠瞒，靠演，靠说谎——穿颜色鲜亮的衣服，聚会的时候大声欢笑，人前做出一副“我很好，再不能更好”的样子。
她从小到大都是这个套路，陈安致都摸透了。
只是以前她在亲人面前、在医生面前掩饰。
现在对着他，都不说真话了。
冷风从窗户的边角缝隙挤进来，仿佛要往人骨头缝里钻。
这么多年过去了，陈安致仍清晰记得，归念头回在他面前犯病是在跟上他学画画的第二个月，就在他眼皮子底下。陈安致去厨房切两盘水果的功夫，听到客厅里的归念在尖叫。
他刀尖一晃，切在自己上，溢出血来。也没顾上处理，忙出去看是怎么了。
那时