间房依旧是静悄悄的，不见儿子的踪影。
夫妻俩又走出门，漫无边际地穿行在城市的每一条马路上。
百货商店关门了，门前已经一片冷清，小人书摊儿早收了，留下的是几张废报纸和四五个破砖头。
火车站里人倒是不少，排队上车的人一个挨着一个，等车的人歪七扭八地坐着睡着，一个一个地排查，没有儿子的踪影。
城郊的小河边，天上繁星点点，河面泛着浅白的微光，什么都看不清，只有草棵里的虫儿唧唧唧地叫得欢，偶尔有蛤蟆扑通跳入水里。
两人喊了几声“小山子”，声音传出很远，却不见回应。
这时候，钟树林已经出了一后背一脑门子的汗，把自行车放倒在河边，一屁股坐在了地上。李春花站在旁边，嘤嘤地哭起来，声音压抑着，一如二十多年前那个洞房花烛之夜。这哭声，一下子触动了钟树林内心中最柔软的部分，他鼻子一酸，眼泪也下来了。半晌，钟树林站起身，扶了扶妻子的肩说：“我先送你回去吧，说不定一会儿孩子就回来了，家里不能不留个人，我再到外面找找。”
二人推开房门时，仍不见儿子回来，丈夫转身就向外走。听丈夫骑自行车走远了，李春花扑到炕上“哇”地一声嚎哭