忍不住拿过来，定睛一看，一下子连呼吸都忘了。
那是个小小的百褶荷包，朱红色万字纹布料，已经日久褪色，边缘也毛毛躁躁的翻开了，露出里面密密麻麻的针脚。她怎么能不认得那绣工，那是自己十四岁那年，用裁肚兜剩下的料子随手缝的，在钟楼顶上送给了他，给他新年辟邪用。他看也没看，就揣袖子里了。她当时还有点失望。在他眼里，那只是个方便实用的物件而已，谈不上什么纪念的意义。
而现在，荷包早就让他用坏了……不，不仅是用坏了，简直是面目全非。布面上暗沉沉的，染着或新或陈的血迹。底下还被利刃划开了不止一个口子，周围有几排歪歪扭扭的针孔，穿着几根本不属于那荷包上的白线，勉勉强强的维持着口袋的形状——其实，那早就不是一个口袋，和一团破布也没什么区别。
这团破布，他一直留着？用那双握刀握剑出了茧子的手，笨拙地穿针引线，试着缝它？
她抬起头，透过泪水的帘子，看到杜浒的神色又是局促，又是诚恳，追着转到她面前，小声说：“奉儿，方才，你……别在意……我喝酒了……”
心中筑得高高的堤坝一溃千里。奉书把那荷包捧在心口，紧紧攥着，反反复复的，只剩下一句话：“你、你心里是有