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流年染指，光阴似箭。
转眼，又去了二个月有余。谷雨淅淅沥沥的泼洒下来，红了漫山的春华，绿了黄色的泥地。
春的最后一个季节，拖拖拉拉的不肯入夏，春寒裹夹着湿气，侵入身体，竟然觉得比冬天还要冷。
成都郊外，一座山脚下的茅草屋里，浓烟滚滚，似乎是要着火的样子。再看，是卓文君生火不成，春天的柴禾湿软疲焉，要把它们点燃，很是困难的一件事。
司马长卿从田里刚挖了土豆回来，就见卓文君卷了裙角，双脸通红，努力鼓起小嘴，握着吹气筒，往柴禾里大口大口的吹气。浓烟熏得她的眼睛十分红肿，睫毛上挂着雾蒙蒙的泪水，禁不住心疼不已。
“阿君，你且歇着，让我来。”司马长卿拉起卓文君，自己接了吹气筒。
“长卿，对不起，我真不是一个好妻子，连这点活都做不好。”卓文君有些惭愧，拧着衣角垂头丧气的站立着。
“我的妻子，她是能赋诗歌，通晓音律，善歌善舞的才女。可不是擅长粗使的农妇。”司马长卿半是认真半是宽慰她道。
“可是，身为妻子，照顾你的衣食起居，自是应该的。”
卓文君看着司马长卿消瘦的面庞