铅云覆万里，大雪封锦天。
张楚光着膀子站在雪地中，手持一柄竹刀，一刀一刀的劈砍着一节木桩。
木桩是常用来的做大船桅杆的百年铁木，一人高、腰身粗，深埋进地下，真刀子劈上去，都不能留下多深的刀印。
竹刀是以近百根细篾绞成的，浸泡了桐油，坚韧似的藤鞭，每一刀劈出去，尖锐的破空声都像极了鞭花。
无锋的竹刀，劈砍到铁刀都难留下多深刀印的铁木桩上，却砍的木屑纷飞。
“五百六十七！”
“五百六十八！”
“五百六十九……”
张楚一刀一刀的数着，声音铿锵有力，不像是计数，反像是在鼓励自己。
七百刀后。
他双手掌心今日才磨出来的血泡，又磨破了。
鲜血顺着刀柄，滴落到了白雪上，红得刺眼、红得妖异。
疼得他只想把竹刀塞进灶堂，一辈子都再也不要看见这个破玩意才好。
然而，这一次，他没有惯着自己。
他拧着两条剑眉，越发用力的握住了刀柄，越发用力的挥刀。
心头怒吼着：疼吧！
使劲儿疼！
有种疼死老子！