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陈默躺在床上木然良久，想的最多的是病死的母亲。
那个他叫了十多年的母亲。
记忆中她总是慢声细气的说话，脸色由于久病而蜡黄。医院的消毒水味道，惨白的床单和墙壁，冰冷的针管和同样冰冷的医护人员，所有这些残存的印象都围绕着她，如同那张遗像边凋谢的纸花。
在那个年代，一穷二白的家庭再出个病号，等于生不如死。母亲唯一的活命优势就在于她是矿上的职工，医药费可以报销，但她也寻过死，总觉得欠父亲太多，拖累了两个孩子。
陈默记得最清楚的，是那年过年。
大年三十他背着妹妹去医院，父亲去亲戚家讨了只母鸡，十多个鸡蛋，也不知被别人说了什么重话，回来脸色讪讪的，却照例闷声不响，在病房里点起煤油炉给母亲炖鸡吃。
鸡汤面的味道很鲜美，连味精都不用放。母亲把两个鸡腿和鸡胗都夹到陈默碗里，妹妹年纪还小，看着直咽口水，却不敢开口来要。陈默自然不肯吃，母亲放下碗，捧着他挖煤挖得稀烂的手，眼泪一滴滴地往下掉。
“下辈子妈不生病了，做牛做马再还你。”母亲的话到现在还犹在耳边。
陈