凌晨两点四十分，红手湾港口哨塔。
连翻打着哈欠的若瑟夫一边嘟嘟囔囔抱怨着牢骚话，一边举着火把，一层台阶一层台阶的爬上塔顶。
作为风暴军团“二把手”的叔叔，射击军名义上的副指挥和真正的总司令，自己不仅没有任何特权，还多了一大堆工作，更谈不上任何的自由——大半夜不能睡觉还要跑出来查岗查哨，前天是卡尔总参谋长，昨天是法比安，今天就轮到自己。
这可真特么…又没有自由，又没有特权，挣到了钱不假，但付出的代价和承担的风险也比一般工作高了不知道多少倍；若瑟夫真不明白，为什么自己侄子会心甘情愿的跟着一个没前途的叛军首领，继续兢兢业业的替他效力？
像法比安这么实际的人，难道不应该在第一时间就叛变，伺机从这个鬼地方逃出去吗？
孤零零的哨塔顶端上，午夜潮湿冰冷的海风呼啸而过；不算宽敞的墙垛下就站着几个睡眼惺忪的殖民地民兵，怀抱着步枪一副将倒未倒的模样。
没好气的拍醒了一个快睡过去的哨兵，顺便夺走了他怀里的卷烟和火柴——自从圣战之后，这些已经是硬通货了。
烟草自不用说，寒冷的新世界就算能种出来也和杂草差不